Может, она начала существовать всего несколько секунд назад и придумывала каждое мгновение до настоящего момента, чтобы объяснить, каким образом оказалась сидящей на этом месте.
В книгах у героев бывают наставники. Добрые (иногда не очень) люди научат жизни, магии, покажут своим примером, куда расти, дадут какую-то опору. Иногда это книги, которые раскрывают глаза на все. Так, чтобы сразу понять - вот она, истина! И не надо никаких вопросов "зачем", "почему". Все объяснят. Покажут. Расскажут. Поддержат.
Так не бывает. Или не бывает только в моей жизни? То, как я вижу сейчас... Люди предельно одиноки. Во всем разобраться придется самостоятельно, но... Это кажется таким сложным. До отчаяния и безумия.
И окружающий мир чем-то пугает. Люди, к которым надо подойти - и страшно. Непонятно, чего боишься, почему.
А потом наступает черта, когда уже перестаешь по-настоящему просыпаться. Настоящие (или?) сны стираются из памяти, как только голова отрывается от подушки. Остаются только воспоминания о том, какими они были яркими, сложными.
За окном светит солнце или идет дождь, или дует ветер. Дом - совсем не то место, куда хочется возвращаться. Изменить ничего нельзя. Внешние краски и содержание совершенно обычны, но я их почти не вижу. Взгляд возвращается сквозь. Ощущение мутное и липкое, болотно-коричневое. Внутри где-то неясные крики. Чем дальше, тем хуже.
Эти дурацкие царапины тоже показывают бессилие, но тут оно одновременно хорошо и плохо. Руки еще трясутся, боль еще ощущаема, необратимый выбор не сделан. Голова болит почти сутки, почти без перерыва. Психосоматика. Мне кажется, что меня нет.
Так не бывает. Или не бывает только в моей жизни? То, как я вижу сейчас... Люди предельно одиноки. Во всем разобраться придется самостоятельно, но... Это кажется таким сложным. До отчаяния и безумия.
И окружающий мир чем-то пугает. Люди, к которым надо подойти - и страшно. Непонятно, чего боишься, почему.
А потом наступает черта, когда уже перестаешь по-настоящему просыпаться. Настоящие (или?) сны стираются из памяти, как только голова отрывается от подушки. Остаются только воспоминания о том, какими они были яркими, сложными.
За окном светит солнце или идет дождь, или дует ветер. Дом - совсем не то место, куда хочется возвращаться. Изменить ничего нельзя. Внешние краски и содержание совершенно обычны, но я их почти не вижу. Взгляд возвращается сквозь. Ощущение мутное и липкое, болотно-коричневое. Внутри где-то неясные крики. Чем дальше, тем хуже.
Эти дурацкие царапины тоже показывают бессилие, но тут оно одновременно хорошо и плохо. Руки еще трясутся, боль еще ощущаема, необратимый выбор не сделан. Голова болит почти сутки, почти без перерыва. Психосоматика. Мне кажется, что меня нет.
-
-
03.06.2011 в 00:30-
-
03.06.2011 в 01:06Но даже если готовых ответов нет, совсем без поддержки приходится плохо.
-
-
04.06.2011 в 02:26Хоть я и социопат, но к 22 годам даже в моей жизни всё-таки стали появляться такие люди. Без них в голове постоянно были апатия и беспорядок космического размаха.